На вирши горе-поэта!!!

Из человеческой жалости и этичности я не называю имени этого "поэта"

Это его стих


"Это и есть, Поэт!"

Сегодня День великого поэта,
Кто для тебя народ писал,
В его произведениях жизнь воспета,
В стихах любил и в них мечтал.

На светских балах все так красиво,
В шорохе платьев, плеск вина,
Вести и сплетни разносила,
Прислуга, графиня и княжна.

В Москве родившись был воспитан,
Своею няней, к ней в любви,
К народной поэзии великой,
Частицей став родной земли.

Юна игра воображения,
Рассказы бабушки, родни,
Воплотились в величайшие творения,
Что мы читаем в наши дни.

Прогулки по людным улицам и шумным,
Купеческой красавице Москве,
Вводили в стихию празности бездумной,
Став близкой, дорогой на годы все.

В семье, где все что-то писали,
Поэтом он не мог не быть,
Талант его родные пробуждали,
Уча творить, любить и жить.

Как все великие писал он с детства,
С восьми, а то и с семи лет,
О той девчонке по соседству,
И эпиграммы на весь свет.

Сегодня на его работах,
Мы познаем поэзию души,
То что дается избранным от Бога,
Чтоб свет в себе его несли.

Он памятник себе воздвигнул,
К нему принес букет цветов,
Что его нет я не привыкну,
Он жив, в строках своих стихов.


А это мой сатирический


Когда б сегодня Пушкин в дату смерти,
Стихи "поэта" этого читал,
Он вызов на дуэль ему в конверте
Своей рукой бы гневной начертал!
И как его Дантес на Черной речке,
Он автора б «творенья» пристрелил
Без жалости к нему и без осечки
За то, что он, рифмуя, сотворил!!!