Не было бы счастья

Да, я люблю прохладный душ,
Он грязь смывает с тел и душ,
И вот ты снова свеж и дюж,
И голова легка.

Но душ хорош, ежова мать,
Когда готов его принять,
А не когда вода в кровать
Стекает с потолка!

И вмиг с кровати подскочив,
Кляня внеплановый полив,
Звеню воинственный мотив
В квартиры сверху дверь.

И открывает дверь…Она!
Стоит бледнее чем стена,
Мила, заплакана, юна…
Ну я же, блин, не зверь!

Она лепечет: «Мне конец!
Уж здесь я точно не жилец!
Меня теперь убьет отец
И заберет домой!»

Глядит в смятенье и тоске,
В промокшем розовом носке,
И квач дрожит в ее руке –
Растаял бы любой!

Забыл я бранные слова,
И, засучивши рукава,
Вожусь в сортире метр на два,
С сантехникой в бою.

Каких-то полчаса труда -
И вот усмирена вода,
И я героем-хоть-куда
Пред дамой предстаю.

А в кухне уж пускает пар
Наверняка семейный дар -
Декоративный самовар,
Цветастая эмаль;

«Хотите чаю? И пирог?»
Ну как я отказаться мог?
Да побелю я потолок,
Подумаешь, печаль…

…Сыграли свадьбу мы вчера.
И впрямь нет худа без добра!
Давно уж было мне пора
Любовь свою обресть.

И этим виражом в судьбе
Обязан я не ворожбе,
А ветхой прорванной трубе
В квартире тридцать шесть.

*квач – простореч. вантуз.