Тусклое небо,
Блеклый причал.
Куда-то запропостились черти,
Что были на плечах.
Рука заболела,
Отнялась и нога,
И голова полетела,
Как камень с моста.
Наверное вот мой конец.
Куда-то запропастилось небо,
И ушла куда-то земля,
Надо мною сыпется уже она.
Наконец, пришла темнота.
Та, что раньше я ненавидел.
А сейчас она здесь... У меня.
Как подруга, на конец мой пришла.
Конец причала
© Copyright: Тимохин Роман Алексеевич, 2023
Свидетельство о публикации №123021002752
Свидетельство о публикации №123021002752
Рецензии