Поэтам, писателям, людям творчества, рано ушедшим

Кто не дожил до возраста Христа,
Иль прожил чуть немногим больше…
Кляну судьбу, скорбя о вас…
Что может ранней смерти горше?
Скорблю о вас,
в безвестности ушедших,
Чей холм сравнялся с полем конопли…
Скорблю о тех,
в висок чей грянул выстрел…
Скорблю о тех,
с чьей шеи вовремя не сбросили петли…
Поникший взор и с комом в горле,
Из глаз сочит упрямая слеза…
Я весь в двоякости сомнений,
Как смерть до вас подобралась?
А может, Боги не простили бескорыстья?
Ведь Божий дар был только вам!
Вы свой рассвет успели лишь увидеть,
Как тут же брошен был закат к ногам!
Скорблю, как мало вы успели…
Как много мы могли иметь!
И жаль, что многое осталось в половине,
А что, задумав, выкосила смерть!
Я тот рубеж успел перешагнуть.
Меня грызёт ещё догадка,
А может, в творчестве своём
Сожгли себя вы без остатка!
Весь смысл жизни был в работе,
В неё растрачена душа…
И вот порог опустошения…
И всё сознанье против жизни!
Кому былого тень нужна?
                22.03.93г.