Мир не наш

Мир не наш. Тем, которым за сорок,
мир другой, с поволокой и сном,
а когда - то зелёный пригорок, -
был так важен, как старенький дом.

Деньги были, но были лимитки,
хлеб по карточкам, марево дней,
хрустали, книги - жизни изжитки
и спесивая радость идей.

Транспаранты, тщеславие в недрах,
чернобурки под вечер, в кафе,
тишина на болотах и в кедрах,
да любовь иногда подшофе.

Сталевары в почётах бывали,
комбайнёры, доярки. Но вот
бизнес выправил плечи. И стали,
люди быдлом на долах пустот.

Небоскрёбы царапают небо,
молодёжь слышит звуки сирен...
Мир в машинах. И явно не хлебом
прорастёт суть иных перемен.

В 90 - х лихих, под фанфары,
приоделись в малиновый цвет.
И зависли судьбины на нарах,
где не мил больше божеский свет.

Арматуры закрыли восходы,
реки с боем загнали в бетон,
а коттеджи на лоне природы
вызывают кармический сон.
Петухи не поют утром рано,
не встречают в закатах стада,
а ведь было другое лекало,
когда было сознанье стыда.

Я не против красивых отдушин,
но духовности нет больше в нас.
И поэтому новые души
будут жить на земле без прикрас.

Мир не наш, тем, которым за сотню
лет, ушедших в пространство миров,
но ползут и потомки на бойню
в залы скромные шумных пиров.