А мы слабее, чем хотим казаться...

А мы слабее, чем хотим казаться,
Мы падаем, колени расшибив
И расцарапав руки. В день — раз двадцать.
Нам не сберечь от боли рук своих.

Куда ни посмотрю, повсюду раны,
У всех увечья, перелом костей...
Но — эта мысль меня утешила немало —
Мы все не боги, все мы из людей.

Нам не дано узнать, в какое место
Солому лучше было постелить,
Где тонкий лёд, а где во тьме ждёт бездна...
И нам бессмысленно себя корить.

Но мы сильнее, чем хотим казаться,
Мы крылья распускаем, лишь едва
В них перья зарастут. В душе нам двадцать,
Хотя кому-то далеко за сорок два...

Мы все познали боль своих историй,
(Кто не познал — тому лишь повезло),
Но верим, что за самой плотной тьмою
Вдруг наступает лёгкое «светло».

Светло — и больше нечего бояться,
Светло — уже и враг не подойдёт,
Светло — а значит, нечего сражаться
И снова отбивать ночной налёт.

Светло. Но этот свет не нами создан.
Он не земной, его творила высь.
И в эту высь, к блестящим где-то звёздам,
Мы можем лишь смиренно вознестись

(Смиренно, да. Осознавая силу,
Какая может нас туда подъять,
И этой Силе в нас самих могилу
Не создавать, не противостоять).