Жизнь

Приходишь домой — все те же тона,
Все та же дорога и скучные песни.
Усталый поворот дверного ключа
— тёплый свет, в коридоре играются мысли.

Завтра снова ранним утром вставать,
Кружка чая, кусочек оставшейся пиццы.
Уснуть. Проснувшись — схватить сигареты.
Вот он дом, и та же тоска. И те же оттенки и мысли.

Опять на работу. Впереди долгий день.
Истоптанная твоей же подошвой тропинка.
Какой сейчас месяц? Не уж то зима?
А у тебя запылились страницы.

За неделей — неделя, за месяцем — год.
А ты снова домой по тропинке,
По тропинке утраченных лет и ветров
За оттенками серого для яркости жизни.

Снова чай, в этот вечер дрожащие плечи.
Опечалена ликом твоим молодая луна.
Не слышат крика «на помощь» — одна тишина.
В твоем сердце — громкость опережает границы.

С дороги — домой, после дома — до жизни.
В календаре приближается седьмое число.
Новый чай, но прежние смыслы.
Та же тропинка. И то же кино.

«Старый серый» кажется белым,
Тот же ключ, а ты занят обманом себя.
И в глазах пустота, на лице — изломанная улыбка.
Ты глуп, но зачем-то идёшь до конца.

Твое сердце молчит, уничтожено скукой,
В отсутствии жизни ищешь себя.
«Я в новом мире, но с прежней картинкой.
А кто сказал, что он создается с нуля?».