Турцию трясёт не очень,
Это всё же не Спитак.
Город только обезточен,
Что-то рухнуло.
Пустяк
Покосился,
Всех достанут,
После вылечат больных.
Говорить пока что рано,
Что с сезоном выходных…
*
Сколько надо человеку,
Чтобы он счастливым был,
Перепрыгнул через реку
И до пенсии дожил.
Прожил долго, не болея,
Не тревожа докторов,
Делал в жизни всё, умея,
Разбирался в тайне снов.
*
Пятьдесят на пятьдесят.
Что вам сорок восемь…
Вон, и глазки уж горят,
Ничего не спросят.
Всё понятно и без слов.
Шанс последний этот.
Тот поэт всегда готов
Быть в душе поэтом.
Турцию трясёт не очень
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2023
Свидетельство о публикации №123020801286
Свидетельство о публикации №123020801286
Рецензии