Город выброшен в урну времени,
окна правдами заколочены.
День рождает всех нас скитальцами,
в лёд вмерзаем мы, как в хрусталь.
Мир, не помнящий рода-племени,
обнажённый, пустой, всклокоченный.
Будто тело, дрожит под пальцами,
оживляющий нас февраль.
Нас, не тронутых даже памятью,
злых, невыспавшихся, ошпаренных
Слов случайным ли откровением
или блефом настольных игр,
Талым снегом создаст и наледью,
строк нелепых набором правильным,
Позабытым тотчас мгновением,
заклинанием нежных лир.
День скукожился и ссутулился,
разлетелись по гнёздам вОроны.
Ты и я - лишь ошибка сервера,
данных более не вернуть.
И, когда всюду стихнут улицы,
мы останемся, расфасованы
В дни-конверты, такие серые,
что нас запросто не найдут.
7.02.2023
Серое
© Copyright: Елена Сигалёва, 2023
Свидетельство о публикации №123020709115
Свидетельство о публикации №123020709115
Рецензии