Из обломков загубленных лет

Из обломков загубленных лет
Создан дом, в нём глухо и пусто,
Голые стены поглощают весь свет,
Пахнет мраком и тухлой капустой.

Когда-то там жил человек и царапал в стене  свои мысли.
И он выстрадал век, зубы стиснув кропал афоризмы.
Если честно, любил он страдать, как старик Достоевский.
И верил, что право имеет послать этот мир, занавески
Задвинув, от него прятал жизнь.

Он расценивал её как подарок,
Что вручили отрадно, но не всегда он оправдан.
В хибаре своей, у*людской по светским канонам,
Он жил как творец, был недетски подкован
Во многом,
Но годы с искусством съедали его беспощадно и злостно.
В последний свой день он просто бродил по погосту.

И провожая закат кровожадный как ад,
Он всецело внимал как речка журчит
И все бредни скомкал в свой последний накал:
"Люди просто сгорают как свечи в ночи
И не счесть тех причин что их в бездну толкают.
И с окраин вселенной с ветром примчит заключительный чёс -
Всё не больше чем дивная мулька.
И спасения нет, хоть в вечность кричи, как в картине у Мунка."