Жрут падаль волки, что сделали мы,
их пища-наши с тобой сомненья...
мало ещё, что мы с тобой влюблены,
волк ищет дьявольского воскресенья.
Спит дьявол в каждой пришедшей душе
и воскресает, не в каждой заблудшей,
не проживает он в шалаше,
а ищет себе жилище получше.
Где избалованная любовь...
так, не любовь, а подобье скорее,
где разрисована чёрная бровь
на рыжей шерсти лукавостью преет.
Греет не нас, а завистников тех,
кто шевелить фибрами так умеет,
поднятыми для любовных утех,
бесы их скоро в котлах подогреют.
Жрут падаль волки, что сделали мы,
наша влюблённость бывает частичной
и скоротечной, дожив до зимы,
тонет в сугробах сомнений привычных.
Сугробы сомнений
© Copyright: Борис Фадеев, 2023
Свидетельство о публикации №123020706744
Свидетельство о публикации №123020706744
Рецензии
