А.В.
Мы были, как поэзия сама,
бессмертны, как она – неистребима.
И ночь кончалась в забытии утра,
будто поэзия – впросак, врозь, вкось и мимо.
Мой друг, не сочинённые стихи
проедут вместе с нами до Студяги,
потом сойдут, и дальше только мы,
лишь мы в поэзии – уснувшие бараки.
А что останется от нас? не след ли?
отсвет на бумаге? ручки чирк?
Иль ничего? Иль зря мы пели?
Я думаю, не зря. А ты?
Ведь мы поэзия, мы сами как стихи,
но кто же пишет нас? Лишь тот, кто нам сродни.
Немель, 2022
В вагоне метров - Золотая роща-Маркса
Мы были, как поэзия сама...
© Copyright: Константин Немель, 2023
Свидетельство о публикации №123020703298
Свидетельство о публикации №123020703298
Рецензии