Какая эмиграция, изволь,
Бежит от нас родная боль.
Течет загаженный ручей
Пустых в никчемности речей.
Всё равносильно: боль и смех,
Неувядающих успех,
Святых людей забытый лик
Среди доносов и улик.
Здесь каждый винтик славных дел
За что-то общее радел:
Пахал, стрелял и доносил
Пока идею не сносил.
И вот теперь вовсю бежит
Отряд достойнейших элит,
Как лист кленовый на лету,
Вскрывая нашу наготу.
Какая эмиграция...
© Copyright: Яков Зильберг, 2023
Свидетельство о публикации №123020701079
Свидетельство о публикации №123020701079
Рецензии