Москва...

Москва... как булка розовых волос,
Каркас лифтов, раскаты гроз...
Теряем в закоулках мудрецов...

Поём, поддерживаем, губим
Зёрна смысла из талантов,
Топчем поросль, смерть иным...

Но ищем всходы из магнитов,
Озарений, при этом зависть
Крышу рвёт у серых, средних

Паразитов, роз... нечаянная глупость,
И мороз калечит не рождённый
Свежий абрикос,
как неразгаданная грубость...


Рецензии