* * *
Вконец разболевшись к весне,
Я думаю: скажем, придется
Отъехать на кладбище мне,
А с кем же народ остается?
Он бегает взад и вперед
В усиленных поисках денег.
Заметит ли он, что помрет
Талантливый русский письменник?
Но если душа заболит,
Захочет духовного млека,
Навряд ли ее утолит
Киркоров, духовный калека.
Совсем ослабел я, увы,
Во всех сочленениях – боли,
Но с кем же останетесь вы,
Несчастные? С Путиным, что ли?
Давно уж себя по весне
Таким я не чувствовал слабым.
Уйду – опостылело мне
Соперничать с «Комеди Клабом».
Но если до срока уйду,
Не будет мне доступа к раю.
Я в древнюю дую дуду,
Как прежде, – и не умираю.
Вконец разболевшись к весне...
© Copyright: Андрей Добрынин, 2023
Свидетельство о публикации №123020609247
Свидетельство о публикации №123020609247
Рецензии