Барселона

         Барселона... Пепел мешается с солью...



         Заливает брусчатку густое горячее мокко: пьёшь большими глотками и видишь сквозь веки  и стены, сквозь навесы, балконы, кофейни уставшего Бога: вон, за столиком, в вытертой шляпе, с бокалом портвейна или тёмного пряного пива, но это не важно. Этот город, проросший корням до нутра вселенной... Этот город, где время века умирает от жажды, где туристов плечами  толкают  ожившие тени.

            Этот город степенно кивает, и пьёт не спеша сквозь соломинку тонкую в гости забрёдшие  души, кто-то лучше на вкус и богаче,  а кто-то похуже - это, в целом, неважно, ведь есть же в туристах душа?

         ...А потом  возвращаются снова, и снова, и снова. Что-то ищут, и трогают древние камни ладонью, неприкаянно  бродят тенями  от дома до дома, смотрят в окна-бойницы  и ловят осколки историй, и однажды становятся легкою серою пылью, шепчут в арках зевакам чуть слышно, протяжно: Мы были....

         Ветер вечностью пахнет, духами, вином и ванилью...


Из стихо-диалога с Аарнаутовой Марией