Быть может, я – не Есенин,
Ведь родилась в сентябре,
Когда тихо лист осенний
Переливаясь, горит на заре.
Быть может, не Ахматова я,
Что искала чистой любви.
В сотый раз в пелене февраля
Вокруг гасли все огни.
Лермонтов вовсе не был, как я,
И не искал никаких возвышений,
Пока незримая взору петля,
По камню собирала подол внушений.
На Рахманинова не была похожа,
Ломая пальцы о клавиши,
Пока вся, без остатка кожа,
Под пламя свечей плавилась.
Наверное, я – не Моцарт вовсе,
Что самозабвенно когда-то играл,
Пока плакала двадцать пятая осень,
Которую ты у меня украл.
Да не Чайковский я точно!
Ведь не стесняюсь голоса своего,
Который как будто нарочно,
Поёт наедине для себя одного.
***
© Copyright: Вера Вахрушина, 2023
Свидетельство о публикации №123020605663
Свидетельство о публикации №123020605663
Рецензии