Куда уходит

В мёртвом курортном городе
В запахе печного дыма
В треснувших фасадах пятиэтажек
В алкашах, собаках, пацанах
Пинающих пакет на перемене
Пустых полисадниках
Вкопанных покрышках
Я вдруг встретил своё детство
Оно прошло в пухлом мальчишке
Шаркало по пыльной обочине
В руке пирожок в целлофановом пакете
Шнурок развязан
Торчит рубашка
И какой то нелепый пуховик
(Наверное, «затотёплый»)
Оно смотрело себе под ноги
И что-то бубнило под нос
Невнятное
Но я расслышал: « Ты мечтал скорее вырасти. Почему тогда так часто обо мне вспоминаешь?Не отвечай. Да ведь и не кому. Отвечать-то.»
Я шёл  на набережную мимо луна-парка с застывшими на зиму самолетами, машинками, лошадьми, поскрипывающим от ветра чертовым колесом

Когда-то придёт Дядя с масленкой , краской и плоскогубцами.
Приведёт все в порядок.Починит покрасит, поменяет лампочки
И все оживет, закружится засверкает
в ожидании новых детей.

Будто я сам остановился там
На этом чертовом колесе
В чертовой гонке за черт знает чем
На поверку оставаясь таким же как все
И жду лета.

Скорей бы лето.