Это путь стоика,
Как культур суррогат.
Этот чёрт был рогат,
Его ждал, чтоб река,
Выйдя из берега,
Унесла, как догмат,
В раскалённый закат,
Словно трупик врага.
Но тут цепи звенят,
И родные снега,
Лучше глины, песка,
Похоронят наш мат.
Я как он был космат,
С лисьего языка
Только песня сладка,
И ведёт она в ад,
Как дорога-строка.
И я ей только рад,
Мне не нужно наград,
Лишь слеза мужика -
Мескалиновый яд,
Что одна на века,
Что скромна и тонка,
В ней ядра есмь распад.
И слеза та - моя,
Лучше всяких услад.
Декаденс - мой уклад,
Моя мысль - точна,
Мне не нужно цитат,
И она - дорога,
И она - глубока,
Это мой личный клад!
Lacrimae 7-23-ТЕ
© Copyright: Артём Рудик, 2023
Свидетельство о публикации №123020603374
Свидетельство о публикации №123020603374
Рецензии