Свеча горела...

Свеча горела
электричества
под потолком,
и на; пол
тень спадала
от руки
моей
над чьей-то
головой,
с кем были мы
отчаянно так
не близки.
И ветер,
гул его
гулял в окне.
И ночь,
потьма её
на подоконник
лезла. Ночь.
Ночь
темней,
чем будет
утро, будет
утром пойман
тот, кто
квартиры из-
бежал, подлец!
Да я ли
это? Я ли
не был там –
почти
что как
отец,
кошмаром
бродящий
по снам
моим?
Наркотик ли
так повлиял
на память?
Думаю,
что нет,
напротив –
отрезвление,
кровь из
носа, в
сердце камень –
и та,
которой я хотел
сказать последние
слова,
стихи ли?
бред ли?
Один я
в комнате!
Один...
то есть
совсем один
конкретно!
Как я любил
тогда, зачем,
кого любил?

Я – тень стены на пьянке чужих людей, не боле – пошарпанная стена хрущовки, здесь места нет любовям, лишь вены штукатурки остаются на кафеле и потолок квадратен, потолок в квадрате правильный-правильный.

Немель, 2021
В округе Маркса