Сижу под небом черноликим
сбежав от пропасти и лжи
туда, где осень с птичьим криком
летит за чьи-то гаражи.
Где обескровленное солнце,
как точка серая впотьмах.
И одиночество крадётся
с ружьём в охотничьих руках.
Сквозь гобеленовую слякоть
чужая музыка плывёт.
А где-то дом, и впору плакать,
рифмуя сутки напролёт
подъезды, лестницы, фронтоны,
застывший призрак у дверей,
чьё фото в старом телефоне,
как вспышка памяти твоей.
Свидетельство о публикации №123020602358
Не разделяю неоправданного пристрастия писать отзывы в стихах. Автор часами, днями, может - годами, вынашивает, выращивает, переплетает, пропевает, а тут приходит некто, и, как правило, крайне коряво, на скорую руку припечатывает свою отметку, мол, здесь был <имярек>. Возмутительно, на мой взгляд, особенно, когда это происходит под хорошими, очень, стихами, к которым Ваши бесспорно относятся.
Благодарю Вас за возможность ознакомиться с Вашим творчеством.
С уважением,
Кирилл Сафонов 14.02.2026 01:04 Заявить о нарушении