Воспоминание пращура о своёй первой любви

У жизни путь неуловим,
О первой, о своей любви,
Мне пацану представшей,
Я расскажу: - Мне восемь лет,
Она меня на десять старше,
К ней в чувствах был мой первоцвет...

Была кузиной мне она,
Со мной вместе, ни одна
Пришла на речку в день Купала,
Бросали девушки венки,
И тот, что не тонул, а плавал,
Огонь на нём не гас свечи,

Предвестником хорошим был,
И в ворожбе девицам мил.
Девчата замирали молча,
Всё скажет миг – удача чья!
На столько будет счастья больше,
Чем дольше прогорит свеча.

Свеча сестры потухла первой,
Ход ворожбы был ею прерван.
Домой мы с ней пошли потом,
- Кем будешь ты - она спросила,
И я ответил: - Моряком! –
Хотя мне море только снилось.

- Меня к себе тогда возьмёшь? -
- Сестра, конечно. -
- А не врёшь?
Берёшь стряпухой или прачкой? –
И взгляд перехватила мой.
Я дал ответ, как вскрыл болячку:
- Возьму тебя к себе женой! –

В её глазах блеснул огонь,
И сжала мне она ладонь.
Подул в лицо вдруг свежий ветер,
Раздался гром, пришла гроза.
Прекраснее её на свете
Потом не видел я глаза.

Закашлялась в платок цветной,
Увидел красное пятно.
Не чем мне не помочь любимой,
Взгляд затуманила слеза.
- Ты напугался, мой родимый!
Не бойся – это лишь гроза! –

Поднялся ночью во мне жар,
В горячке месяцы лежал.
Здоровье крепло моё долго,
Стал подниматься я к весне.
Не принесла мне весть восторга,
Как мама рассказала мне:

- Был у сестры туберкулёз,
Который жизнь у ней унёс.
Была она у ней короткой,
Болезнь сожгла её дотла,
И скоротечная чахотка –
В могилу бедную свела... -

Настала Пасха, кончен пост,
Пошли мы с мамой на погост.
Дорога по полю бежала,
В руках я нёс букет цветов.
Кузина в косы их вплетала
До восемнадцати годков.

Зазеленел могильный холм,
А крест берёзовый зацвёл...
Вдруг гром и дождь неукротимый.
Тут вспомнил я её глаза:
- Ты испугался, мой родимый!
Не бойся – это лишь гроза…-