ах, если б знал, как трудно... трудно
однажды в солнечное утро,
когда весна не за горами
и приближается несмелыми шажками,
когда снег тает, обнажая землю,
и воробьи на лужах затевают греблю,
когда у воздуха вкус карамели,
и птичьи голоса как звук свирели,
себе признаться окончательно
что время, как не пыжься, не избирательно,
что ты как все, и пыль столетий
уже осела и тебя пометила
и проникает внутрь как вирус грёбанный
и вылечить его не пробуй ты
да бесполезно. Если только внешне
и смертность от него ну прямо бешенная
а то, что старики душой юнны
ты, друг мой, брось. Не ерунди
А тут весна практически на нОсе
мозги намёками выносит
и сердце бьется, обозвать бы его как
не дура не подходит не дурак
и заключительным аккордом,
что в зеркале такая квазиморда,
ты пылесос то на фига припёр в кровать
а! пыль столетий собираешься сдувать...
пыль столетий
© Copyright: Скучающая Провинциалка, 2023
Свидетельство о публикации №123020509531
Свидетельство о публикации №123020509531
Рецензии