О вечном, о верном, как солнце взошло,
О чем-то вечернем - писать бы хоть оду,
Но время Пришвина ещё не пришло,
Не время стихов про погоду- природу.
Всё помнишь про треснувшее стекло
И окна пустые, без стёкол, без счету.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.