Мотыльки

Ко мне вчера звенящею строкою
Пришел нежданно свежий стих.
И овладело вдруг перо рукою,
И мир таинственно затих.

Стихи – они живое вдохновенье.
Как мотыльков веселый рой,
Летят они к свече уединенья
Ночной фантазии порой.

Но не садятся кротко на тетрадку.
Я их ловлю –  они, играючи, вразлет.
Один попался прямо в шапку.
Достал, смотрю – опять не тот.

Бывает, долго тянется охота.
Бывает, будто сами льнут к рукам.
А иногда так нападет зевота,
И сон поет «баю» очам.

А мысль по-прежнему кружится со стихами,
А может, с мотыльками, словно наяву.
Я их хочу поймать руками –
И улетаю с ними в синеву…

И побывав везде – где, сам не помню
(Наверно, память ночью тоже спит),
Вечерний стих твержу в уме спросонья.
А на полу тетрадь лежит.

Теперь уж сам пером владею смело,
Чтоб не растаяли в восходе мотыльки…
Ну, вот и все: лучом перо задело.
Но я успел – не вычеркнуть ни слова, ни строки!

5 июля 2008 года