Дождь 90-х

Скрип скрипки дочки соседа к вечеру все скрипей.
Студень, - хранилище мыслей, - свербит, как мантра.
Так йоги в Бомбее дуреют. И нет ничего глупей,
чем думать, что завтра наступит какое-то новое завтра.

Ожиданием счастья дрожит телевизор. В нем лик вождя,      
вожделеньем похож на плечо наркомана за миг до укола.
Обыкновенен, как хлеб, бомж под окнами. Дробный язык дождя
независим, конкретен и пуст, как четкий язык протокола.

Пальцы узорят по влаге, чтоб чем-то занять глаза.
День, застревает в мозгах, чтоб загнить там занозой.               
Как фон Бок на Москву в 41-м, на всех наползает шиза,
но, как в дурке лежальцы компоту, все радуются метаморфозам.

Дождь гудит как огонь, выжигая остатки листвы.
Желтый пепел парит под холодным его огнеметом.               
Сколько луж – столько Лун, как глаза многоглазой совы
смотрят пристально в души, желая найти там кого – то…\

01.06.21.