Святого нет
Какое нынче племя злое.
Толстого могут растоптать,
И на могиле поскакать.
Всё могут. Это очевидно.
Толстому пофиг. Не обидно,
На дом родной он свой чихал,
И дом тот в карты проиграл.
А Пушкин был горяч, психован,
В нужды оковы весь закован.
Писал стихи, жил как хотел.
Вот проза жизни -всё успел.
А проза лучше, много лучше…
Обычный для поэта случай.
Но что о дохлых говорить?
Живые могут лишь творить.
Да племя нынче злое очень,
И просто прошлое мы топчем.
Мы звери, господа. Мы звери!
Но жизни ждут и нас потери.
И с Пушкиным мы разберёмся,
Когда уйдём со света солнца.
Толстой ответит за базар.
Ну что, конкретно я сказал?
А может, нас там разберут,
Они же долго не живут.
У них везде свои прихваты.
Но разберёмся точно как-то.
P.S. «Книги бывают только бумажные. В них живут настоящие стихи. Всё остальное просто информация»
Это произведение включено в Книгу СтихиЯ. Время года. И некоторые другие.
На все вопросы ответит Литературный Агент: WhatsApp: +79889744885 e-mail: enot-1917@mail.ru Можно заказать и приобрести бумажные книги.
#стихия
Свидетельство о публикации №123020505386