Бестолковый

Мне стекла каждый раз одно твердят
Я повторяю свои строчки
Скользящей каплей вниз бежит луна
И все длиннее ночи

Я почему-то смерти стал бояться
И часто очень думаю о ней
Мне почему-то постоянно страшно
Я постоянно боюсь следующих дней

Как мне добиться хоть чего-то?
Из ничего творить миры
Всегда твержу что есть стихи
Но все они с рождения мертвы

И строки кажутся такими бесталанными
Пускай пытаюсь их крутить, вертеть
Слова все повторяются безбожно
Над каждым словом мне приходится потеть

Не суждено понять зачем пишу их
Отчаяние каждый день
КУДА ПИСАТЬ ЧТОб НРАВИЛОСЬ КОМУ-ТО?
И РАЗВЕ ЭТО МОЯ ЦЕЛЬ?

По детству на коленях я стоял
Просил у бога дар, талант
Вложил мне данную возможность в руки
От чего в голове крученный ураган

Зачем уметь мне это?
Зачем уметь слагать слова?
Они же не имеют цену
болит больная голова

Да и какие тут красоты, тут ничего
И не таланта, не любви, не страсти
Я постоянно тут чиркаю всякую белиберду
Тут только беды, горе и ненастье

Я остановится вроде как давно хотел
Изображая автора из своих строк
Я ничего добиться не сумел
А как мне кажется давно начеркан срок

Тут нет новья, тут драмы нет
Тут нет спелых черешен вкус
Тут лишь обыденность, тут серый люд
Не разродится громом опус

Наврал опять, себе, другим
Под видом что стремился к цели
На самом деле просто написал
И строки запихал, между паркетной щели

никак я не оправлюсь что простой
и не понять видать мне этой простоты
Что если ты обычный человек - это не плохо
не стоит в будущее поджигать мосты

Я не хочу мириться с этим
Мне страшно, но мне кажется пойду
Куда не нужно, где не важно
С запиской я в руке умру

Мне стекла ночью каждый раз твердят одно
Что бестолковый, малый человечек
Обязан сомневаться в каждом своем дне
И только этот день будет длинной в вечность