***

Не ворчи на моё  - захолустье,
Будет время  -  по свойски гульнём.
Край подушки искусан, захлюстан,
Всё о нём, всё о нём, всё о нём...

Всё об этом, о главном и вечном,
Там, где ночи-костёр и февраль,
И хранит домовёнок за печкой
Под рубахою синюю даль.

Там, по росным лугам скачет детство,
На затонах поют кулики,
И заря, словно Бога невеста,
Улеглась на затишье реки.

Чад и хмель вездесущих черёмух,
И сирени разросшейся цветь,
Это сердцу, как тайна, - знакомо,
И не сможет во мне умереть....

Так затейливо, мило и нежно,
Кто-то машет небесным крылом,
И читает мне строки о прежнем,
О былом, о былом, о былом...

Проплывают, как уточки  - годы,
И круги на воде, -  не спеша,
Всеми чувствами песни народной,
Всем наследством, что носит душа...

Что хранит домовёнок за печкой,
У себя в потаённом углу,
И колотится, бьётся сердечко,
Тем, что скачет на том берегу.

Но идя между прошлым и здешним,
В безусловном и робком в судьбе,
Раскачал на качелях я вешних,
Всё, что с трепетом пел о тебе....

И пою, как последний сермяжник,
В захолустье, до дрожи любя,
Эту быль среди значимых княжеств,
Для тебя....для тебя....для тебя.