Я животное спячное в списке экзотов,
но всю зиму не сплю, а бреду от чего-то,
отчего-то ползу по сугробной зевоте
мимо мёртвой искристой тиши.
Пусть лиса в ледяном обитает палаццо —
чёрт с ней. Мне меж оплавленных солнцем акаций
разметаться в траве бы, забыться, остаться,
обезболить душевный ушиб.
Но зима. Но проклятая белая пустынь,
я бреду в ней — и холоден, и захолустен.
Только помню бесслышность волос твоих русых —
амулет от любых февралей.
Этой памяти шёлк беззацепно-атласный
в каждом дне — и на дне, и без дна — сопричастен
(нет, не самой удачной, не самой прекрасной,
но) единственной жизни моей.
Как нетривиально и точно вы передаёте суть вещей. И слов осязаемых россыпи. И от слов этих свежестью веет. Какая-то утончённая вычурность. Однако, сработано настолько филигранно, что ею, этой затейливостью любуешься, ибо не кривляние сие, а естественное Ваше состояние. Что безусловно считывается и вызывает искреннее уважение. Спасибо Вам.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.