Простуда

24.09.22

Осень. Утро. Опять зарядили дожди.
Вода, насколько хватает глаз, повсюду.
Я не приду сегодня. Не надо, меня не жди.
Я не приду. Не смогу. Я не вырвусь отсюда.

Я в этом нелепом, дурацком, бессмысленном положенье.
Я долго боролась за нас – возможно, пора признать:
Я не приду. Не смогу. И, приняв пораженье.
Сесть у окна, прижаться к окну. Отдать.

И мне неизменно плевать на снующих прохожих,
На дымку тумана, прилипшую к пленке небес.
Плевать мне на холод, сочащийся прямо под кожу,
На утро. На вечер. На встречу. На мокнущий лес.

И в этом пустом, абсолютно немом безразличье
Меня заботит лишь только одна деталь.
Ты все еще ждешь. Ты тратишь последние спички.
Ты все еще веришь. Сентябрь или февраль –

И я замираю от сладостной тихой истомы,
Когда представляю твой синий клетчатый зонт.
(Я б не простила такой ни за что никому бы другому!)
Я липну к окну и в тумане ищу горизонт.

Но нет ни конца, ни просвета, ни линии края.
Осень. Утро. Опять зарядили дожди.
Я не приду. Сентябрь однажды растает.
Но я не приду никогда.
Умоляю,
не жди.

#katya_poetry