Родитель

Цикл стихов "ИСПОВЕДЬ НЕФОРМАЛА" (Молодежная хроника времён застоя)


Папаша мой в шестидесятых,
Вполне законченный хипарь,
Среди сородичей патлатых
Он не последний был бунтарь.
Согласно той дремучей моде,
Он появлялся при народе
В потёртых джинсах и очках
Приобретённых на толчках,
Которых ныне нет в помине.
Что затрудняет сильно нам
Приобретать фирмовый хлам.
Ведь не отыщешь в магазине
Красивых тряпок днём с огнём.
А мы без них не проживём.

Но мы больную тему нашу
Обсудим после, а сейчас
Я про хиппового папашу
Опять продолжу свой рассказ.
Так вот. Он жил тогда что надо
И со своим немытым стадом
Ходил пастись по кабакам
И третьесортным бардакам,
Чтоб жизнь узнать не понаслышке,
Чтоб всё потрогать, ощутить,
Всё испытать, везде отпить.
Вот почему теперь одышка
Его тревожит иногда.
Ах, где вы, юные года?!

Нам заменили физзарядку
Шальные танцы. Буйный век!
Отец ходил на танцплощадку.
Тогда не знали дискотек.
В те дни строжайше запрещалось
Всё то, что роком называлось.
Считали рок в те времена
Опасней женщин и вина.
Ещё другие танцы были.
И даже дряхлый чарльстон
Был из забвенья извлечён,
Очищен от столетней пыли.
И два сезона был неплох.
Потом не вынес: снова сдох.

Потом был твист. Легко и быстро
Кругом освоили его.
И очень долго, кроме твиста,
Не танцевали ничего.
Как змеи люди извивались
И так в экстазе прогибались,
Что ударялись - Бог ты мой!-
Об пол пустою головой.
Два года танец был в запрете.
Когда же твист вошёл в закон,
Уже из моды вышел он.
И даже маленькие дети
Его стеснялись танцевать,
Раз позволяет это мать.

Пока в Европе спины гнули,
Виляли задом, в те года
Уже играли в Ливерпуле
Четыре парня, чья звезда
Зажглась на мрачном небосклоне
Всех ярче в шоу-пантеоне,
Явив для слуха и сердец
Непревзойдённый образец.
Для миллионов битломанов
Пришла пора хипповых грёз,
Наполнив мир дыханьем роз
И скоротечностью романов,
Когда не помнили с утра,
Имён любивших их вчера.

Признанье вызовет улыбки.
Но у меня секретов нет.
Я появился по ошибке
На этот грязный белый свет.
Отец и мать в порыве страсти
О поджидавшей их напасти
Знать не могли… И, как итог,
Я появился в должный срок!
Чтоб я родился, не хотели,
Но быстро зреет тайный плод.
И все решили: пусть живёт,
Раз уничтожить не успели.
Раздался мой победный крик,
Отметив жизни первый миг.


Оглоблин А.В. «Всему на свете свой черёд». Поэмы и стихотворения. – Иваново, 2022. – 188 с.