Солнечный удар

Вишнёвый сок твоих губ.
Июнь, Арбат, белый пух.
Средь бесконечных разрух,
К чужим страданиям я глух.
Ищу потухнувший  дух.
Ему плохой я пастух.
И по аллее разлук,
В каком-то липком бреду,
С потухшим взглядом  бреду.
Но, закусивши узду,
Несу надежду свою.


Рецензии