Метельное...
Метель…
Летят сороки боком….
Деревня тонет в снежной мгле.
По вечерам просветы окон
Мерцают углями в золе.
В трубе то гулко завывает,
То тяжко дышит, как мехи.
И, крылья красные ломая,
В печи дерутся петухи.
И вновь, сойдясь на ужин вместе,
Расселась в отблесках огня,
Как будто куры на насесте,
У телевизора родня.
Что нынче ей покажет «телик»,
Каких вестей видиоряд,
Когда по всей стране метели
Бушуют, свищут и вихрят?
© Copyright: Александр Щербаков 7, 2023
Свидетельство о публикации №123020406377
Свидетельство о публикации №123020406377
Рецензии