Дон Кихот

Крендельком и кнутом
пахнут узы мирских кандалов,
и твоих не поймёшь
несуразных  шагов эскапады,
ты под плотным огнём
изрыгающих злобу стволов
никогда не плывёшь
по течению на водопады.

Ты живёшь каждый день,
как последний, единственный раз,
не боишься плевать
против ветра, что гнёт и ломает,
побеждая шагрень
казуистики вычурных фраз,
не идёшь умирать,
если кто-то тебя заставляет.

Но, сполна на рожон
ты полезешь за веру свою,
и отринешь, как прах,
аксиомы навязанных истин,
если нерв обнажен,
то живёшь в непрестанном бою,
укрощая свой страх,
что один лишь тебе ненавистен.

Ты не можешь принять,
ты, как будто, безумен для всех,
и уста не молчат,
покрывая творимое скотство,
ты готов пострадать,
лишь бы в душу не вкладывать грех,
и для гибнущих чад
проповедовать Слово юродством. (*)

Ты не в ногу идешь,
ты не смотришь вещающим в рот,
ты спокоен и тих,
хоть покрыт ископаемой пылью.
Ты живёшь, как поёшь,
в партитуре не путая нот,
и у мельниц твоих
всё быстрее вращаются крылья.

(*) «…слово о кресте для погибающих юродство есть» (1Кор. 1:18)