О книгах Стругацких

Когда я в юности читал Стругацких,
Я думал; « Как прекрасен будет мир!»
Казалось будущее красивой сказкой,
Но то, что это сказка – я забыл.

Прошло с тех пор немало лет,
Хотя для космоса – мгновенье,
Но что – то того будущего нет,
И, видно, уж не будет, к сожаленью.

Их мир – мир тружеников и учёных,
Работа – высший в жизни смысл,
Трудом все люди увлечённые,
Ну, в общем, настоящий коммунизм.

Прошли года, как времени машина,
Не сразу, а плелись за шагом шаг.
Вот незаметно добрались к вершине,
И можно оглядеться не в напряг.

И что – же видим – там в долине,
Откуда поднялись сюда,
Прекрасная страна осталась лишь в помине,
И к ней не возвратиться никогда.

А впереди всё круче горы, круче,
На скалах тучи чёрные лежат,
Всё чаще слышен гром гремучий
И вспышки молний невпопад.

Да разве о таком мы будущем мечтали,
И разве о такой мы грезили стране,
Как в зеркале кривом мы отражались,
Как будто в самом страшном сне.

Эй, люди, разве мы такие?
Да, мы такие, надо, всё ж признать:
Неумные, завистливые, злые,
Как нас ещё охарактеризовать?

И мир – пародия плохая
На наши светлые мечты.
Хоть до сих пор Стругацких и читают,
Но к миру их все взорваны мосты.