Художник

В забытом богом городке пустых имён
Среди цветных карандашей, среди холстов,
Никто не знает, сколько лет, с каких времён,
Вне суеты и вне всего
Один художник вековал.
И всё, что трогало его,
Он рисовал,
В ярчайших красках рисовал.

Картины были хороши. Он это знал.
Он мог их запросто продать – нашлись купцы.
Но он пошёл тогда в отказ и всех прогнал,
Хотя едва сводил концы,
Не доедал, не допивал.
И не дадут соврать жильцы,
Он рисовал,
Опять, забывшись, рисовал.

А за окном, набрав разгон, летела жизнь.
Так ни одной вершины он не покорил:
Не смог работы променять на барыши –
Все до одной их раздарил,
Не продавал, а раздавал.
На кухне сутками курил
И рисовал,
По зову сердца рисовал.

Он жив сейчас, но годы, брат, своё берут.
Давно махнули на него друзья рукой.
И только кисти и мольберт ему не врут:
Он видит солнце над рекой,
Штурмует горный перевал.
Он был все годы не такой:
Других он звал
В тот дивный мир, что рисовал.
И точно знал:
Он жил, пока он рисовал.
Он точно знал:
Он жил, пока он рисовал.

26,29.01.2023