Ничего не выходит, путник,
Ты блуждаешь по бездорожью,
Все ремарки, причуды, плутни
Перекрещивая с возможным.
Ты прокрался под скрипы сосен
И замёрзшими проводами
Враз опутал сырую осень,
Чей побег был не за горами.
Торговалась она нещадно
И об лёд словно рыба билась,
Звёзд рассеяв по небу пятна,
Угодила в твою немилость.
Отпусти её - путь неблизкий,
Не держись за поводья рьяно.
Ведь в её запоздалых списках
Нет героев твоих романов.
Путник
© Copyright: Яна Моркус, 2023
Свидетельство о публикации №123020209083
Свидетельство о публикации №123020209083
Рецензии
