Я самый тот, своих кто не сдаёт...
Крадётся ночь, как тот заблудший птах,
По ковылям сребристо-желтоватым,
А где-то там, вдали, у става хата,
И двор её в причудливых цветах.
А дальше сад - метель из лепестков,
Цветут древа и пахнет майским мёдом,
Я с этих мест, о, да! отсюда родом,
Я тень плывущих в небе облаков.
Я вишен шум, я пчёл лихой полёт,
Я звездопад и утренние росы,
Я на лугу широкие прокосы,
Я самый тот, своих кто не сдаёт.
Прошёл уж век, а кажется, вчера
И хата та, и в звёздах вечера.
Мы Прошлым живы...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2023
Свидетельство о публикации №123020208841
Свидетельство о публикации №123020208841
Рецензии