Последний стих

Я так давно уже не писал
Клочок бумаги не испачкан
Поэт убил свои текста.
Отдав талант ,что не растрачен


Помнишь как раньше было?
Писал до кровавого пота
Руки были в чернилах
Стихи как ребенок в утробе
 

Поэтов ждёт один исход
Быть бедным пьяницей ,
С бутылкой встречая восход
Иль застрелен на дуэли из за красавицы.


Демоны жрут наши мысли
А мы их только подкармливаем
Весь наш жизненный цыкл
Ложить на бумагу  себя блять это не правильно


Ведь ты все отдал вместе с душой.
Все слова ...лишился даже себя
А что осталось с тобой?
Могильная плита  да сырая земля


Я уже не пишу как раньше в поту
Я уже давно отошел, притих
Я нашел смысл в эстетике  тату
На моем теле словно написали новый стих.


Те же емоции,идеи,  драмы ...
Сверкают уже на  твоей коже.
Тату закроют шрамы ...
Может душевные тоже?


Как всех близких ,что тебя ранят
Их без боли точно не вывести
Рисунок можна подправить,
Но прошлый смысл станет лишь вымыслом.


Я перестал писать стишки потешной толпе...
Но я не перестал , творить идеи на Земле.