Дождь. Под деревом стоя, я сплю
И Творца ни о чём не молю.
Вот – я делаю вдох,
Вдох – как будто не плох;
И за это Творца я хвалю.
Для чего мы живём на Земле?
Тянет нас пресмыкаться во зле.
Я – пока не упал,
Тьфу – презренный металл.
Я терплю, я покуда в седле.
Но как странно, что я уцелел –
Разве нет у Создателя дел? –
Он бы бросил меня,
Во всех тяжких виня,
И куда-нибудь в даль улетел...
Нет, Он здесь, как ни странно – со мной –
Не предглазии, не за спиной –
А в глазах, а внутри,
Там – куда посмотри –
И увидишься всклянь с глубиной.
19.07.19
Под дождём из Июль
© Copyright: Спящий Поэт, 2023
Свидетельство о публикации №123020206801
Свидетельство о публикации №123020206801
Рецензии