От смерти лекарства нет...
Длани взмах, и вот уже
Мимо миг, минута, годы
И столетья несвободы
На девятом этаже.
Шаг, ступенька и простор,
Впереди одни перила,
И весна, как будто мстила
Та, до коей сопки гор.
И река, молил её,
Чтоб она не взбилась пеной,
Не взялась неправдой тленной,
Имя коей забытьё.
Для неё, не для меня,
С топором скрестив Иуду,
Век её я помнить буду -
Мне бы яркого огня.
Пусть костёр или свеча,
Чтобы лишь не понарошку...
Ветру я свою ладошку -
И в объятья палача.
Прыжок в Вечность...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2023
Свидетельство о публикации №123020203257
Свидетельство о публикации №123020203257
Рецензии