Каждый вечер с надеждой,
что утром точно отпустит...
Каждое утро, как прежде,
в плену у приторной грусти.
Под тяжестью собственных чувств,
не просто болеет,
Сжимают в тиски эти муки,
с каждым днём всё крепче, сильнее...
Грузилом на дно безответности
медленно тянет,
Пока ещё тяжело, но скоро
обычной станет.
Тоскливая, липкая мерзость,
что крепко вцепилась,
Спасения нет от неё,
навек поселилась.
Любовью зовут её, хранят,
в бреду воспевают,
Лелеют и холят, она же,
нещадно собой опьяняет
За то, что позволено быть
наркотиком самым сильным,
Сердца поддаются ей,
становясь ей склепом могильным.
Роняет с вершин, на куски,
на мелкие, на осколки,
Любовь не знает причин,
быть доброй в бессмысленной гонке
За счастьем, которого нет,
что каждый себе придумав,
Поверил однажды в неё, о том,
что грядёт, не подумав.
Не знает причин, быть доброй...
© Copyright: Ната Калина, 2023
Свидетельство о публикации №123020107618
Свидетельство о публикации №123020107618
Рецензии