Ест метель липучей пудрой,
Яркий пых -
в тумане стены,
Белый катафалк и утро,
Я на них, как на арене.
Белая рубашка смята,
Лязг металла режет уши,
Вьются белые халаты
По мою больную душу.
На приборах волны света,
Кислород из аппарата.
Ищет зазеркалье: "Где ты?"
Спрашивает ангел: "Как ты?"
Ртутные зажимы, скальпель,
Кровь из застарелой раны,
Нашатырь, прозрачность капель,
Вата гнойная в стакане
Вместо спирта -
Вид убогой...
В белую везут палату.
Заместить бы вкус хот-дога,
С кожи не содрать заплату...
Белый потолок и небыль,
Белая постель как поле,
А над ним
Метель и небо
И вселенныя застолье.
Метель
© Copyright: Владимир Ёршъ, 2023
Свидетельство о публикации №123020103052
Свидетельство о публикации №123020103052
Рецензии