Там из-под снега выбегал ручей,
молчали прутья, намокая черным,
ломался наст, и тысячи грачей
грай подымали шутовством соборным.
Там и поныне смерть моя и сон
о жизни прожитой вдали от хриплых отчин.
И что с того, что из нее спасен,
когда в нее проваливаюсь ночью.
И выползая вновь и вновь на свет,
как старый червь, ловя тепло проталин,
я плачу как отец убитых лет,
что, раздавив меня, чужими стали.
В крови язык, и бродят как стада
немые речи сирой укоризной.
Задрав подол, пустилась без стыда
в похабный пляс грудастая отчизна.
Весенняя плясовая
© Copyright: Арье Ротман, 2023
Свидетельство о публикации №123020102377
Свидетельство о публикации №123020102377
Рецензии