Как привычно: и пальцы на грифе, и твой голос в аккорды вплетён... Мы с тобою бродячие скифы на лихом перепутье времён. Степь да степь. И земля остывает. Жар уходит на запад, в закат. Не ищу специально слова я: они сами ложатся на лад. Нам мотивы дорожных ухабов – посмотри и проникнись вполне – пишут профилем каменной бабы в угасающем солнца блине. Словно кровью окрашено небо. В тишине – неумолчье цикад. Знаешь, в жизни оставленным следом нам уже не вернуться назад. Всё что было и что ещё будет… Нам окончить бы выпавший труд. И какие-то новые люди наши песни за нас допоют.
А пока – нам и воля, и сила. И вверху – неоглядная гладь. Всё что будет и что уже было… Это нам на себе испытать.
Спасибо! Я вот что заметил (сейчас не про себя говорю, нет): среди тьмы графоманов на стихире попадаются такие великолепные поэты, которых порой можно поставить вровень с великими. И почему они известны (да и то не очень, бывает) только тут? Не в то время родились? А ведь насколько богаче была бы русская литература, получи они признание! Или виною тому расслоение - больше гениев, но больше и тупиц? Или стихи не нужны массе, а требуются короткие дебильные твиты?
Тем приятнее встретить адекватного читателя. Ведь для того, чтобы воспринять чужое, надо кое-что и своё за душой иметь...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.