Стакан наполовину Пруст,
наполовину Кафка.
Ты топишь и печаль, и грусть
на дне его. Удавка
вины сдавила резко грудь.
Ползёт всё выше градус.
Как смерть, неумолима ртуть.
Так тридевята радость.
Ты крошки слов смахнёшь в строку,
прошепчешь "гули-гули".
И голубь, с пулею в боку,
к тебе — немому старику —
ползёт, не чуя пули.
Асфальт царапая крылом,
себя не помня, напролом
гребёт на голос свыше
и шепчет: "Наконец... Шалом...
Шалом тебе, Всевышний..."
А ты стоишь. Застыл столбом.
В ответ киваешь, мол: "Шалом..."
и горбишься сутуло,
упёршись раскалённым лбом
в холодный воздух. И теплом
с небес на нас дохнуло.
21.01-02.06.23.
дописанное
© Copyright: Игорь Касько, 2023
Свидетельство о публикации №123013106041
Свидетельство о публикации №123013106041
Рецензии