На фронте не бывает тишины
мой дом родной, акаций белый цвет,
приснится, что закончилась война…
Увы, проснусь – окажется, что нет.
За взрывами никак не разглядеть
дороги, что ведет ко мне домой,
где я мечтаю сердце отогреть,
побыть хоть день наедине с тобой.
Последний сухпаёк делю на всех,
вновь артобстрел, а значит, снова бой.
Молись, родная, ты за наш успех
за то, чтобы вернулся я живой.
Жизнь поделилась не на рай и ад,
а на два пекла страшных – там и тут.
Мы под прицелом ядерных триад,
но надо выжить, ведь меня так ждут!
Скажи, кукушка, сколько проживу?
Минует ли шальная пуля вновь?
Мой сын рисует танки и войну,
окопы, пушки, раненых и кровь…
Вот дирижёр войны взмахнет рукой,
на нотном стане обозначит цель…
Останусь где-то в строчке новостной
иль буду в списке завтрашних потерь?
То пушек бас, то автоматов трель –
на фронте не бывает тишины.
Молись, родная, потому что мне
кукушки предсказанья не слышны.
Свидетельство о публикации №123013105169