В красных одеждах, в бескрайних степях,
В густых азиатских рассветах
Несутся монголы на белых конях
В блистающих шёлковых лентах.
И взмылены кони. Распалось, звеня,
Пространство – в полоски и хлопья,
Продавлена в чёрную рану земля
Под дикой, неистовой дробью.
Сгущённое небо, и красок отжим.
Цвета неестественно ярки.
Движение – это клубящийся дым,
Сходящий за краешек марки.
За соколом вслед. Бьют нагайки бока,
В узде колокольчиков бронза.
Вверху остаются лежать облака,
А всадники мечутся грозно!
Упившись свободой, поют и кричат,
Пурпурные ткани мелькают.
Куда эти белые кони летят? –
Дожди и туманы вздыхают.
Монгол Шуудан
© Copyright: Максим Грановский, 2023
Свидетельство о публикации №123013103280
Свидетельство о публикации №123013103280
Рецензии