Сижу в сортире
Своей квартиры,
В душе, как окна,
Зияют дыры.
И наяву
Странный сон мне снится,
Как в эти окна
Влетают птицы.
И эти птицы
Сплетают гнёзда,
Ведь я не мёртвый,
Ещё не поздно...
Поднять потомство,
И дать им крылья
Скормив для роста,
Всё то, чем жил я.
Все чувства, мысли,
И всё былое,
Что и являлось
Моей душою.
Любви порывы,
И боль страданий,
От мечт крушений
И расставаний.
И полетят
Птицы к краю света,
Дрища от этого
Винегрета.
Удобрив мною
Поля и травы,
Леса сосновые
И дубравы.
Чьи ветви станут
Домами гнёздам,
Стремясь ночами
К далёким звёздам...
И так, сольётся
Душа со светом,
Всё пропитав собой
В мире этом.
Но может, всё же,
Случится чудо
Меня отпустит,
Я пить не буду.
Смогу прорваться
Сквозь бредни эти,
В своём очухавшись
Туалете.
Птицы
© Copyright: Васин Александр Дмитриевич, 2023
Свидетельство о публикации №123013100316
Свидетельство о публикации №123013100316
Рецензии